Дмитрий Блынский

     Блынский Дмитрий Иванович (1932-1965) – русский советский поэт, воспевающий в своих стихах родные орловские края.

     Имена многих писателей и поэтов так или иначе связаны с орловской землей – Ивана Тургенева, Николая Лескова, Леонида Андреева, Ивана Бунина, Афанасия Фета, Федора Тютчева...Однако в советскую эпоху жил и еще один человек, которого по степени значимости для орловцев можно поставить в один ряд с вышеупомянутыми именами. Это был «орловский Есенин» Дмитрий Блынский.

     Он родился в деревне, в семье плотника, в военные годы был очевидцем неоднократных расправ немецких солдат над односельчанами. 9 мая 1945 г., по воспоминаниям поэта, он впервые написал стихи. Впоследствии публиковался в районной газете, учился в Федоскинской художественной школе недалеко от Москвы, затем был призван на службу в Балтийский флот. В 1954 г. Блынский участвовал в работе межобластного семинара молодых писателей в Воронеже, где удостоился высокой оценки и получил рекомендацию в Литературный институт имени А. М. Горького. Институт Блынский окончил с отличием, во время учебы об обратил на себя внимание Исаковского, Ошанина, Твардовского и ряда других маститых поэтов. Как талантливый поэт-комсомолец он много ездил по стране, встречался с молодежью, его стихи публиковались в московских журналах и газетах. После непродолжительной работы на родине, в «Орловской правде», он вновь переселился в Москву. К тому времени Блынский уже был женат и имел сына Ивана. В столице он выступал и как поэт, и как журналист, сотрудничал с такими издательствами, как «Правда», «Известия», «Огонек», «Молодая гвардия» и др. В 1965 г. он был командирован в Мурманск от газеты «Правда». Незадолго перед поездкой он почувствовал перебои в сердце, однако от врачебной помощи отказался. Через 8 дней после приезда он скончался от сердечного приступа. Некоторые друзья и коллеги поэта утверждали, что столь ранний его уход из жизни якобы связан был с пристрастием Блынского к алкоголю...

     В любом случае, творчество Блынского – это не только достояние его родного края, но и достояние всей страны, в которой рождаются и созидают талантливые и искренние люди.

Памятная доска Д.Блынскому на Тверском бульваре в Москве

ИДУ С ПОЛЕЙ

 Литературному институту

 им. А. М. Горького

 с благодарностью посвящаю

 О стихах говорят в этом доме поэты.

 Я у двери стою, не решаясь войти.

 Где ты, смелость моя деревенская, где ты?

 Шла со мною сюда, да отстала в пути.

Что принес я с собой? На ладонях мозоли,

 Запах лопнувших почек с весенних берез

 Да тетрадку стихов, где-то сложенных в поле,

 Где-то сложенных в поле в жару и в мороз.

Я, как пахарь, их видел под лемехом плуга,

 Как пастух, я встречал их в глазах у телят.

 Даже вьюга, бездушная, колкая вьюга,

 Мне стихами орет так, что уши болят.

Где бы их ни искал я - в полях ли, в лугах ли,

 Нахожу в каждом колосе, в песне ручья,

 Потому мои строки землею пропахли,

 Как пропахла полынью фуфайка моя.

Рифму я не вертел за столом по неделе

 (Чем причудливей рифма, тем громче стихи).

 На меня они сами, простые, глядели

 То слезинкой цветка, то сережкой ольхи.

Где ты, смелость моя деревенская, где ты?

 Шла со мною сюда, да отстала в пути.

 О стихах говорят в этом доме поэты.

 Я стучу. Я вхожу. Я обязан войти.

* * *

 Пойдем в мой край,

 В поля, в луга Орловщины,

 Нигде я лучше края не встречал.

 Я тут на «ты»

 С любым ручьем и рощею,

 Тут для меня

 Начало всех начал.

 Пойдем в мой край,

 Где первоцветы вешние

 Весною по-особому цветут.

 Тут сказки ты узнаешь

 Только здешние,

 «Матаню» нашу встретишь

 Только тут.

 В слух превратишься, наши песни слушая,

 У нас такой в округе чернозем,

 Что даже трактор

 За рекою Зушею

 На пашне светлым выглядит пятном.

 А наша тройка-птица!

 Не отсюда ли

 Она впервые начала свой бег?!

 Эй, рысаки мои!

 В них столько удали,

 Что славы хватит им на долгий век.

 Тропинками извилистыми, узкими,

 Пойдем туда, где земляки мои,

 Где по соседству

 С соловьями курскими

 Поют не хуже

 Наши соловьи.

 Пойдем в мои край.

 Я покажу село мое.

 В нем мило все, хоть бедно до поры:

 Простые хаты, крытые соломою,

 Коровий рев и песни детворы…

 Весна. Сугробы снега за калитками,

 А по откосам рыжим, у воды

 Проталины подснежниками вытканы, -

 Последний снег

 И первые цветы!

 …Дни перволетья — дни невыразимые.

 Их нужно видеть, слышать.

 Что слова?

 Пух тополей плывет, цветут озимые,

 Кричат стрижи, и дремлет сон-трава…

 …А бабье лето с тихою прохладою,

 Со вспыхнувшими шапками берез,

 Над плесом листья кружатся

 И, падая,

 Как будто искры, поджигают плес.

 …Зимой у нас — что в русской сказке.

 Где еще

 На свете есть подобная зима?

 Представь — летящий снег и дуб седеющий.

 Да это же поэзия сама.

 Пойдем в мой край,

 В поля, в луга Орловщины,

 Нигде я лучше края не встречал.

 Я тут на «ты»

 С любым ручьем и рощею,

 Тут для меня

 Начало всех начал.

ПОЭЗИЯ

Здоровое сердце

 Не слышно, как бьется,

 Оно не стучит

 Кулаком своим в грудь,

 Мол, вот я какое,

 Мол, мне достается,

 Мол, ты про меня никогда не забудь.

Здоровое сердце

 Без крика и грома

 Беззвучно стучит,

 Не хвалясь, не грозя.

 Спокойно,

 Как будто бы нет его дома,

 Как будто бы нет,

 А без сердца - нельзя.

Здоровое сердце

 Скромнее и строже,

 Без устали бьется,

 Не смея устать.

 Поэзия!

 Спутница жизни,

 Ты тоже

 Должна быть

 Здоровому сердцу под стать.

Несмотря на то, что мать поэта хотела похоронить сына в родной Орловской области, он нашел свое последнее пристанище в Москве, на Пятницком кладбище 

(фото - с сайта bozaboza.narod.ru)