Иосиф Уткин

     Уткин Иосиф Павлович (1903-1904) – талантливый русский советский поэт, яркий представитель комсомольского направления советской литературы.

     Родился на станции Хинган (ныне Хинганск) Китайско-Восточной железной дороги. Его отец рано ушел из семьи, поэтому Иосифу пришлось стать ее кормильцем – он сменил множество профессий и подработок, из-за работы ему пришлось пропускать занятия в иркутском училище, и в итоге он был отчислен. Революционные события наполнили жизнь Иосифа высоким романтическим смыслом. В мае 1920 г.  в составе первой добровольческой группы иркутского комсомола он выехал на Дальневосточный фронт. С 1922 г. началось возвышение Уткина как литератора – он был репортером газеты «Власть труда» (там же были опубликованы его первые стихотворения), работал в молодежной газете Иркутска «Комсомолия», был участником Иркутского литературно-художественного объединения. 1924 г. как наиболее достойный из молодых журналистов был послан учиться в Москву в Институт журналистики. В Москве он активно печатается в столичных изданиях, а в 1925 г. вышла его первая книга «Повесть о рыжем Мотэле…» - о революции и ее отражении на жизни небольшого еврейского поселения. «Повесть» стала его путевкой в поэтическую жизнь и была встречена литературными кругами Москвы с огромным интересом. Жизнерадостные стихи Уткина, призывающие к гуманности, доброте, всегда пользовались успехом у читателей. Его поэтическое наследие - от интимной лирики до революционной песни – наполнены размышлениями о судьбе родины, о будущем революции, о жизни простых людей, его сверстников и современников. Уткин демонстративно не примыкал ни к каким поэтическим группам, писал в газетах «Правда», «Известия», «Рабочая Москва», «Комсомольская правда» о том, что было интересно именно ему.

     В 1930-е гг. герой зрелой поэзии Уткина – уже не прежний жизнелюбивый юноша, революционный романтик. Его герой - сдержанный и скромный в выражении чувств человек. Однако тема доброты и человечности по-прежнему преобладала в его стихах. Лирика Уткина в столь тяжелое для страны время была как глоток чистого воздуха, поэтому она пользовалась неизменной читательской любовью.

     В 1941 г. Уткин, будучи военным корреспондентом, был тяжело ранен – осколком мины ему оторвало пальцы на правой руке, но литературную деятельность он не прекратил и выпустил вскоре две книжки фронтовой лирики. Летом 1942 г. поэт вновь оказался на фронте — в качестве спецкора Совинформбюро, от газет «Правда» и «Известия». В 1944 г. свет увидел его последний сборник - «О родине, о дружбе, о любви». В этом же году Уткин погиб в авиакатастрофе. В момент смерти у Уткина на руках был том стихов другого погибшего поэта – М.Лермонтова. Так закончился жизненный путь талантливого представителя советской литературы, посвятившего все свое творчество темам, близким каждому – темам любви, войны и человеческой теплоты, теме поиска человеческого счастья.

ОКТЯБРЬ

 Поля и голубая просинь...

 И солнца золотая рябь;

 Пускай кричат, что это осень!

 Что это, черт возьми, октябрь?!

 Октябрь, конечно, маем не был,

 И всё же, клясться я готов,

 Что видел голубое небо

 И реку голубых цветов.

 И тишь - особенную тишь!

 И росы - крошечные росы,

 Хоть рвал с посахаренных крыш

 Буран серебряную россыпь.

 Хоть генеральские стога

 Вздымались пламенем крылатым

 И от крови, как от заката,

 Алели хрупкие снега.

Хоть этот день я был без хлеба,

 Да-да!.. Но клясться я готов,

 Что видел голубое небо

 И реку голубых цветов!

                                                     (1925)

Поэты И.Уткин и М.Светлов

ТИПИЧНЫЙ СЛУЧАЙ

 Двое тихо говорили,

 Расставались и корили:

 "Ты такая..."

 "Ты такой!.."

 "Ты плохая..."

 "Ты плохой!.."

 "Уезжаю в Лениград... Как я рада!"

 "Как я рад!!!"

 Дело было на вокзале,

 Дело было этим летом,

 Все решили. Все сказали.

 Были куплены билеты.

 Паровоз в дыму по пояс

 Бил копытом на пути:

 Голубой курьерский поезд

 Вот-вот думал отойти.

 "Уезжаю в Лениград... Как я рада!"

 "Как я рад!!!"

 Но когда...

 Чудак в фуражке,

 Поднял маленький флажок,

 Паровоз пустил барашки,

 Семафор огонь зажег...

 Но когда...

 Двенадцать двадцать

 Бьет звонок. Один. Другой.

 Надо было расставаться...

 "До-ро-гая!"

 "До-ро-гой..."

 "Я такая!"

 "Я такой!"

 "Я плохая!"

 "Я плохой!"

 "Я не еду в Ленинград... Как я рада!"

 "Как я рад!!!"

                               (Ноябрь, 1935)

ТЫ ПИШЕШЬ ПИСЬМО МНЕ

На улице полночь. Свет догорает.

Высокие звёзды видны.

Ты пишешь письмо мне, моя дорогая,

В пылающий адрес войны.

Как долго ты пишешь его, дорогая,

Окончишь и примешься вновь.

Зато я уверен: к переднему краю

Прорвётся такая любовь!

...Давно мы из дома. Огни наших комнат

За дымом войны не видны.

Но тот, кого любят,

Но тот, кого помнят,

Как дома - и в дыме войны!

Теплее на фронте от ласковых писем.

Читая, за каждой строкой

Любимую видишь

И родину слышишь,

Как голос за тонкой стеной...

Мы скоро вернёмся. Я знаю. Я верю.

И время такое придёт:

Останутся грусть и разлука за дверью

И в дом только радость войдёт.

И как-нибудь вечером вместе с тобою,

К плечу прижимаясь плечом,

Мы сядем и письма, как летопись боя,

Как хронику чувств, перечтём.

                                                               (1943)

К.А.Васильев. "Ожидание".

ЕСЛИ Я НЕ ВЕРНУСЬ, ДОРОГАЯ...

 Если я не вернусь, дорогая,

 Нежным письмам твоим не внемля,

 Не подумай, что это - другая.

 Это значит... сырая земля.

 Это значит, дубы-нелюдимы

 Надо мною грустят в тишине,

 А такую разлуку с любимой

 Ты простишь вместе с родиной мне.

 Только вам я всем сердцем и внемлю.

 Только вами и счастлив я был:

 Лишь тебя и родимую землю

 Я всем сердцем, ты знаешь, любил.

 И доколе дубы-нелюдимы

 Надо мной не склонятся, дремля,

 Только ты мне и будешь любимой,

 Только ты да родная земля!

                                                     (1942)

***

Лампы неуверенное пламя.

 Непогодь играет на трубе.

 Ласковыми, нежными руками

 Память прикасается к тебе.

 К изголовью тихому постели

 Сердце направляет свой полет.

 Фронтовая музыка метели

 О тебе мне, милая, поет.

 Ничего любовь не позабыла,

 Прежнему по-прежнему верна:

 Ранила ее, но не убила

 И не искалечила война.

 Помню всё: и голос твой, и руки,

 Каждый звук минувших помню дней!

 В мягком свете грусти и разлуки

 Прошлое дороже и видней.

 За войну мы только стали ближе,

 Ласковей. Прямей. И оттого

 Сквозь метель войны, мой друг, я вижу

 Встречи нашей нежной торжество.

 Оттого и лампы этой пламя

 Для меня так ласково горит,

 И метель знакомыми словами

 О любви так нежно говорит...

                                                  (1944)

Поэт похоронен в Москве, на 4 участке Новодевичьего кладбища.

Фото с сайта «Могилы знаменитостей. Виртуальный некрополь» (http://m-necropol.narod.ru/)