воскресенье, 7 июля 2013 г.

Вероника Тушнова




     Тушнова Вероника Михайловна (1911 — 1965) — известная русская поэтесса, непревзойденный мастер любовной «женской» лирики советского периода.

     Родилась в Казани, в семье профессора медицины. Иногда в биографических статьях указывается 1915 г. как дата ее рождения, однако, судя по выписке из метрической книги о её крещении и по воспоминаниям дочери поэтессы, Тушнова родилась в 1911 г. Когда семья переехала в Ленинград, Вероника по настоянию отца поступила в медицинский институт и проучилась в нем 4 года. Однако ее с детства влекло в сферу литературы и искусства, поэтому в 1941г. она поступила в Литературный институт им. А.М.Горького, но учиться не пришлось. Началась Великая Отечественная война, и Вероника, используя свои знания по медицине, стала работать в военных госпиталях, параллельно успевая сочинять стихи. В 1945 г. вышел первый поэтический сборник Тушновой, который она так и назвала - «Первая книга». В послевоенное время Тушнова работала рецензентом в издательстве, очеркистом, вела творческий семинар в Литературном институте им. А.М.Горького, занималась переводами, продолжая при этом искать свой собственный творческий путь. В 1954 г. она выпустила второй сборник, стихи которого навеяны различными впечатлениями и воспоминаниями  о случайных людях, встреченных ею в дороге...

   
   По-настоящему дарование Тушновой раскрылось в последний период её творчества: сборники «Память сердца» (1958), «Второе дыхание» (1961) и «Сто часов счастья» (1965) были посвящены великой силе любви, с которой связаны и боль, и радость, и прошлое, и будущее всего человечества. Во многом любовная лирика Тушновой была отголоскам ее чувству к талантливому советскому поэту Александру Яшину, который был женат и не мог оставить семью. Последняя их встреча произошла в больнице, где Вероника умирала от рака...Лирика Тушновой стала особой вехой в советской поэзии, на ее стихи писали песни, самую известную из которых - «Не отрекаются любя» - Алла Пугачева считала главной в своем репертуаре.

В качестве иллюстраций использованы картины английского художника Джеффа Роуланда (Jeff Rowland) со страницы  http://www.liveinternet.ru/community/pour_l_amour_de_l_art/post145168181/

***
Бывало всё: и счастье, и печали, 
и разговоры длинные вдвоём.
Но мы о самом главном промолчали,
а может, и не думали о нём.
Нас разделило смутных дней теченье -
сперва ручей, потом, глядишь, река...
Но долго оставалось ощущенье:
не навсегда, ненадолго, пока...
Давно исчез, уплыл далёкий берег,
и нет тебя, и свет в душе погас,
и только я одна ещё не верю,
что жизнь навечно разлучила нас.

***
Сегодня день рожденья моего.
На размышленья он меня наводит:
во-первых, мне тревожно оттого,
что старость где-то по соседству бродит.
Она ещё не близко, но уже
необходимо быть настороже...
Не то войдёт в незапертые двери
и с ходу станет соблазнять меня
возможностью погреться у огня,
покоем ночи и бездельем дня,
и как ручаться - вдруг я ей поверю?
А дел-то у меня невпроворот,
и жить не бог весть сколько мне осталось...
Сказать придётся: - Извините, Старость,
Мне не до вас, побудьте у ворот. -
Затем смущает несколько меня
смешная мысль: а вдруг бы так случилось,
что я на свет совсем бы не родилась
и этот день не праздновала я.
Представить только: нет меня нигде.
Я не дышу. Не плаваю в воде.
Не ем, не сплю. Не бегаю на лыжах.
Не вижу красок - алых, синих, рыжих,
к любимому в объятья не спешу,
дочь не балую, книжек не пишу.
Какая дикость! В списках бытия
ни в мёртвых, ни в живых не числюсь я.
Но что меня действительно тревожит, -
кусок прошедшей жизни. Как он прожит?
Всегда ли я была честна? Смела?
Ни в чём ли я себе не солгала?
Нет, нет, ни в чём. Моя спокойна совесть.
А вот живу я хуже, чем хочу:
терзаю близких и с друзьями ссорюсь,
коплю обиды, жалуюсь, ворчу.
Я столько раз хорошей стать решала,
и всякий раз мне что-нибудь мешало.
Безденежье, заботы, сплетни, грипп...
И вот глядишь - благой порыв погиб!
Любимый мой, прости меня за это!
Сам виноват, что в жёны взял поэта,
что всё идёт в хозяйстве косо, криво,
что ты порой заброшен и забыт,
что иногда стихийны чувств порывы
и постоянно не налажен быт.
И всё-таки ответь по правде мне:
ты рад тому, что есть я на земле?
Пусть твой ответ известен мне дословно,
но всё-таки ты повтори его,
но всё-таки скажи всё это снова, -
ведь нынче день рожденья моего!
***
Много счастья и много печалей на свете,
а рассветы прекрасны, а ночи глухи...
Незаконной любви незаконные дети,
во грехе родились они — эти стихи.
Так уж вышло, а я ни о чём не жалею,
трачу, трачу без удержу душу свою...
Мне они всех рождённых когда-то милее,
оттого что я в каждом тебя узнаю.
Я предвижу заране их трудную участь, 
дождь и холод у запертых глухо дверей,
я заране их долгой бездомностью мучусь,
я люблю их — кровиночки жизни моей.
Всё равно не жалею. Мне некогда каяться.
Догорай, моё сердце, боли, холодей, —
пусть их больше от нашего счастья останется, -
перебьются! Земля не без добрых людей!

***
Не отрекаются любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придёшь совсем внезапно.
А ты придёшь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трёх человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там...
И вьюга заметёт пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счётчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно всё отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.

***
Я прощаюсь с тобою
у последней черты.
С настоящей любовью,
может, встретишься ты.
Пусть иная, родная,
та, с которою - рай,
все равно заклинаю:
вспоминай! вспоминай!
Вспоминай меня, если
хрустнет утренний лед,
если вдруг в поднебесье
прогремит самолет,
если вихрь закурчавит
душных туч пелену,
если пес заскучает,
заскулит на луну,
если рыжие стаи
закружит листопад,
если за полночь ставни
застучат невпопад,
если утром белесым
закричат петухи,
вспоминай мои слезы,
губы, руки, стихи...
Позабыть не старайся,
прочь из сердца гоня,
не старайся,
не майся -
слишком много меня!


Могила поэтессы - в Москве, на Ваганьковском кладбище. 
Фото с сайта «Могилы знаменитостей. Виртуальный некрополь» (http://m-necropol.narod.ru/)


Комментариев нет:

Отправить комментарий